Caminas entre mis ideas, te escondes en el mar de los recuerdos y emerges de improviso justo cuando ya no quiero  saber de ti. Inoportunamente te deslizas en mis sueños, irrumpes con la más absoluta intrepidez, y el mayor desparpajo, haces locuras en mi inconsciente, a un punto que ni Freud, ni Lacan podrían soluciónarlos líos que creas, ni siquiera sumando fuerzas. Despierto en medio de la confusión que suscitas con una sonrisa dibujada en plena cara, es increíble como todavía hoy, después de tanto tiempo tu sigues consiguiendo hacerme feliz, agradezco entonces ese, tu breve paso de estrella fugaz por mi vida, te hago un guiño desde mi nueva realidad y te envio un beso, que como tantos ha de ser parte del silencio. Félix Revello de Toro, Soñando despierta, pintura, Gilma Betancourt, texto.

En mi recuerdo habitas, allí te escondes y anidas, a veces sin embargo emerges cual fantasma y de modo espectral te posesionas adueñándote de una parcela de mi realidad. Entonces te abrazo como en otros tiempos, y caminamos tomados de la mano, te hablo de este estar sin ti, te cuento sobre lo mucho que he amado, me río de tu cara, de esos celos inoportunos dentro de esta nuestra historia de no ser. Te cuento las vidas que te invento, las historias que gracias a mi has vivido, los posibles desenlaces que tuvimos, esos en los que fuimos felices, esos en los que nuestro amor aún no ha acabado. Salvador Dalí, muchacha sentada, Gilma Betancourt, texto.

AMANTES

Se quisieron así imperfectos, falibles, se quisieron con una ternura infinita, sin juicios ni prejuicios, sin excusas ni arrepentimientos. Se quisieron honestamente, sabiendo que más temprano o más tarde acabarían defraudándose, haciéndose daño, traicionando las mutuas expectativas, eso no les impidió intentarlo, tratar de ser la mejor persona posible para ese otro que estaba allí, entregándose confiadamente

, abriendo su corazón, deseando que para una vez el amor le ganase la batalla al ego, a la pretensión de someterse al querer de ese otro, y mucho menos a su negación en aras de efímeros momentos de egoísmo. Se quisieron con locura, esperándolo todo, aceptándolo todo, tomándolo todo, se quisieron llevando entre sus manos la esperanza. Amantes, Oswaldo Guayasamín, Gilma Betancourt, Texto.

Se dio cuenta, lo descubrió en el instante; supo que tocaría a la puerta, no había modo de evitarlo; lo haría por el simple placer de golpear, de ver que había del otro lado, de saber si allí también eran posibles los amaneceres, las tardes de lluvia con café, los arreboles, la luna y uno que otro arrebato. Emerico Imre Tóth, Portal, Gilma Betancourt, Texto.

Cuentan que noche a noche lo esperaba allí en el  parque, como se esperan los sueños, con su corazón sin dueño, sus ganas de amar y desbordarse y una fantasía de esas que hacen sonrojarse y suspirar a los mortales. G, A, B,

DOS

Dos, somos dos bajo la lluvia, saltando entre los charcos, detenidos para ver la luna, sentir el viento o dar rienda suelta a la ilusión. Dos tendidos en la cama, plenos de goce y de ternura, tramando escenarios fabulosos y conspiraciones de esas que tan solo nos pertenecen a los dos.  Dos para los secretos y los cuentos, para las conspicuas elucubraciones en las que el mundo es mejor.  Dos, sin más pretensión que la mirada, ni mayor vocación que la caricia, pero que locos a punta de cordura, sacan a pasear la noche distraída y la van llevando rumbo a espacios fabulosos por los que corre la imaginación. Dos que la convencen para que sea su amiga, para que alargue los segundos, los minutos y se convierta en ese eterno, mágico y extraño lugar de dos. Andre Khon, Besos, Gilma Betancourt, Texto.

Busco un lugar para ti tristeza, uno que te venga bien, que me convenga, donde estando contenida no amenaces llenarlo todo con tu presencia. No temas, no planeo deshacerme de ti, jamás lo haría, te necesito, no puedo negar que me encanta cuando vestida de melancolía me acompañas a caminar en los días grises, me regalas historias que contienen lágrimas, que cambian la risa por sonrisas que recuerdan pasados añorados. Te necesito igual en esas ocasiones en las que solo tu eres oportuna, esas en las que caminamos ambas cabizbajas, con los ojos anegados en lagrimas y el corazón a punto de sucumbir. Eres tú la medida preciosa de mi alegría. Hoy sin embargo quiero que nos separemos por un rato, me gustaría dejarte entre las olas, perderte entre las estrellas, llevarte a grutas escondidas y en medio de ellas atesorarte. Christian Schole, anhelo de libertad, Gilma Betancourt, Texto.

AGOTADA

Agotada, cansada, exhausta, caigo en el desánimo que es propio de quien ha perdido la verdad y con ella toda ilusión de futuro. Busco en medio del desasosiego algo de luz en el lejano horizonte, no la encuentro, ya no queda nada o casi nada. Todo se ha vuelto turbio, gris, desesperanzado, ya no hay argumentos, solo gritos, acusaciones, insultos. ¿Entre tanto quien decide? ¿Quién fija las coordenadas que han de llevarnos a buen puerto?, estamos en manos del que miente, del que paga, del que no tiene escrúpulos. ¿Quién es? Es el que se roba las sonrisas y nubla la razón, es el que lleva a pensar que todo está perdido, que solo él tiene la solución, el remedio. No importa el nombre, pues todos los nombres son un mismo nombre. Por eso estoy aquí, tendida en medio de un efímero momento de derrota y humillación, pronto me levantare, y emprenderé mi lucha, sé que no estoy sola, somos muchos, quienes, callada, sigilosamente nos proponemos derrotarlo,. Ramón Casas i Carbó, Cansada, Gilma Betancourt, Texto.

Desaliento

Desarraigado de toda certeza, perdido en un mar de  certidumbre, se veía en el espejo roto de la verdad. El desaliento era lo único posible para quien ya sabía demasiado, ningún camino parecía aconcejable. Perdida la esperanza los ojos anegados  de lagrimas y el  corazón destrozado. No había verdad, al menos no la que todos esperaban, ni blanco ni negro, más bien muchas escalas de gris,  lo cierto es que era  mas grave de lo pensado, cuestión de fondo, error de base, mezcla de ignorancia e incredulidad. Era tan grande el escepticismo que eclipsaba toda ilusión borrando cualquier prospecto de futuro, todo y nada eran equivalentes. Miro a su rededor con ojos apagados y un dejo de cansancio absoluto, total. Vincent Van Gogh, Retrato del dr. Ghachet, Gilma Betancourt, texto.

LOCA

Estaba loca, tanto que con su locura estremecía el mundo, loca de luz, de sueños, de flores y poemas, sonreía, cantaba, deslumbraba en plena desnudez a la misma luna y con la locura absurda de la juventud se entregaba al goce del amor con ansias. Le gustaba acariciar otros cuerpos, perderse en su densidad y en su textura, recrearse en la mirada, en el infinito goce de gusto, el tacto y el olfato, del peso que constata la presencia de ese otro que no ha de ser ni  complice, ni complemento. Estaba  loca, loca de ansias, de búsquedas, de preguntas sin respuesta, de parasiempre y hasta nunca. No le importaba que la gente no la comprendiera, ella también hacía mucho había perdido las ganas de entender, desde entonces vivía así, loca, ajena de cordura, entregada a un tierno deambular y transcurrir, sin más norte que su sonrisa, ni más sur que el anhelo de vivir de  sentir. Marc Chagall, El pintor a la luna, Gilma Betancourt, texto.